沉重行囊与沧桑汗水：火车站台的中年旅人

第二天早晨，我恰巧经过女生宿舍楼时，恰好目睹了这个在前一刻还忙碌地搬运大包小包的男人，在狭窄的架子床上坐着，紧握着皱巴巴的纸巾，肩膀一抽一抽地，止不住泪水。

女儿则红着眼眶站在门外，不敢打扰。后来得知，这是他连续三天里第五次哭泣。第一次是在送女儿到北京的第一个夜晚，他以为大家都已入睡，在被子里闷头哭泣；同行的老乡玩笑地说：“老张，你闺女考进了首都，多光荣的事，怎么哭呢？”他嘟囔着说：“当然光荣……但这一别之后，家里就真的空了。”

这句话让我的心头一酸。我们都知道，父亲的胸怀再大，也无法永远撑起一把伞来遮风挡雨；从这一刻开始，他的手机日程中多了一个“北京”，他每天都会不自觉地摆出那副为多出来的碗筷准备的位置，时刻计算着女儿的学习时间。

可我们都知道，这座山最伟大的时刻，恰恰是它愿意让出整片天空的时候。这位父亲从宿舍楼通往校门口的路上来回走了四五次，每一步都是在学着放手。那位在工地能扛起几百斤水泥都不言声的汉子，在女儿转身离开的一刻，却因“舍不得”三个字而被压弯了腰。

父爱如山，并非在分别时减去爱的数量，而是将牵挂揉碎，融入日复一日的日出日落之中。看着这位父亲默默擦干眼泪、拖着行李箱一步三回头地离开，我忽然明白——

所谓父母子女的缘分，不过是今生今世你看着他的背影消失在走廊尽头，而他则用背影告诉你：“不必追。” #北上的列车带不走牵挂# #父爱如山# #离别是为了更好的成长#